arrobada.
—Pero un hombre a veces puede sentirse indigno de elevarse a esa altura —dijo Stepán Arkádievich, consciente de la hipocresía al admitir esa altura religiosa, pero al mismo tiempo incapaz de obligarse a reconocer sus opiniones librepensadoras ante una persona que, con una sola palabra a Pomorski, podía conseguirle el codiciado nombramiento.
—Es decir, ¿quiere decir que el pecado lo retiene? —dijo Lidia Ivánovna.
—Pero esa es una idea falsa. Para los creyentes no hay pecado; su pecado ha sido redimido. Disculpe —añadió, mirando al lacayo, que entró de nuevo con otra carta. La leyó y dio una respuesta verbal—: Mañana en casa de la Gran Duquesa, dile.
—Para el creyente el pecado no existe —continuó.
—Sí, pero la fe sin obras está muerta —dijo Stepán Arkádievich, recordando la frase del catecismo y aferrándose a su independencia tan solo con una sonrisa.
—Ahí lo tiene usted, de la epístola de san Pablo —dijo Alekséi Aleksándrovich, dirigiéndose a Lidia Ivánovna con cierto tono de reproche. Era inconfundiblemente un asunto que ya habían discutido más de una vez—. ¡Cuánto daño ha hecho la falsa interpretación de ese pasaje! Nada aparta tanto a los hombres de la fe como esa mala interpretación. «No tengo obras, así que no puedo creer», a pesar de que eso no se dice en ningún momento. Sino que se dice justamente lo contrario.
—Esforzarse por alcanzar a Dios, salvar el alma ayunando —dijo la condesa Lidia Ivánovna, con asqueado desprecio—, esas son las ideas burdas de nuestros monjes. … Pero eso no se dice en ninguna parte. Es mucho más simple y fácil —añadió, mirando a Oblonsky con la misma