Cuando Levin y Stepán Arkádivich llegaron a la isquierda del campesino donde Levin solía alojarse, Veslovski ya estaba allí.
Estaba sentado en medio de la isquierda, aferrándose con ambas manos al banco del que tiraba de él un soldado, el hermano de la mujer del campesino, que le ayudaba a quitarse las botas embarradas.
Veslovski soltaba su risa contagiosa y de buen humor.
—Acabo de llegar. Ils ont été charmants. Imagínate, ¡me dieron de beber, de comer! ¡Qué pan, estaba exquisito! Délicieux! Y el vodka, jamás he probado uno mejor. Y no quisieron aceptar ni un céntimo por nada. Y no paraban de decir: «Disculpen nuestra sencillez».
—¿Para qué van a cobrar nada? Te estaban dando hospitalidad, faltaría más. ¿Te imaginas que tienen vodka a la venta? —dijo el soldado, logrando por fin quitarse la bota empapada del calcetín ennegrecido.
A pesar de la suciedad de la choza, que estaba toda embarrada por sus botas y los perros sucios lamiéndose para limpiarse, y del olor a fango de marisma y a pólvora que llenaba la estancia, y de la ausencia de cuchillos y tenedores, el grupo bebió su té y cenó con un deleite que solo conocen los cazadores.
Lavados y limpios, se fueron a un pajar barrido y preparado para ellos, donde el cochero había estado preparando las camas para los caballeros.
Aunque era el anochecer, ninguno de ellos quería irse a dormir.
Tras vacilar entre recuerdos y anécdotas de escopetas, de perros y de antiguas cacerías, la conversación recayó en un tema que interesaba a todos.