Antes de la marcha de Vronsky a las elecciones, Anna había pensado que las escenas que se repetían constantemente entre ellos cada vez que él salía de casa tal vez solo lograran enfriar su afecto en vez de unirlo más a ella, y se había propuesto hacer todo lo posible por dominarse para soportar la despedida con ecuanimidad. Pero la mirada fría y severa con la que la había mirado cuando fue a decirle que se marchaba la había herido, y, antes de que él partiese, su tranquilidad de espíritu quedó destruida.
A solas después, pensando en aquella mirada que había expresado su derecho a la libertad, llegó, como siempre le ocurría, al mismo punto: la sensación de su propia humillación. «Él tiene derecho a irse cuándo y dónde le plazca. No simplemente a irse, sino a abandonarme. Tiene todo el derecho, y yo ninguno. Pero sabiendo eso, no debería hacerlo. Aunque, ¿qué ha hecho?… Me miró con una expresión fría y severa. Por supuesto, es algo indefinido, impalpable, pero jamás había sido así antes, y esa mirada significa mucho», pensó. «Esa mirada muestra el comienzo de la indiferencia».
Y aunque estaba segura de que comenzaba un enfriamiento, no había nada que pudiera hacer; de ningún modo podía alterar su relación con él. Exactamente igual que antes, solo mediante el amor y el encanto podía retenerlo. Y así, exactamente igual que antes, solo mediante la ocupación durante el día y la morfina por la noche podía sofocar el temible pensamiento de lo que sucedería si él dejaba de amarla. Es verdad que todavía quedaba un medio; no para retenerlo —pues para eso no deseaba otra cosa que su amor—, sino para estar más cerca de él, para hallarse en una situación tal que él no la abandonara. Ese medio era el divorcio y el matrimonio. Y comenzó a desearlo, y tomó la decisión de aceptarlo la primera vez que él o Stiva le hablaran del asunto.