Al día siguiente, antes de que las señoras se levantaran, el carretela y un pescante para el grupo de caza estaban en la puerta, y Laska, consciente desde temprano de que iban a cazar, tras muchos gemidos y carreras de un lado a otro, se había sentado en la carretela junto al cochero y, desaprobando la tardanza, observaba con entusiasmo la puerta por la que los deportistas aún no salían.
El primero en salir fue Vassenka Veslovsky, con unas botas altas y nuevas que le llegaban hasta la mitad de los gruesos muslos, una blusa verde, un cinturón de cartuchos de cuero ruso nuevo y una gorra escocesa con cintas, con una escopeta inglesa flamante y sin correa. Laska se le acercó de un vuelo, lo saludó y, saltando, le preguntó a su manera si los demás vendrían pronto; pero, al no obtener respuesta de él, volvió a su puesto de observación y cayó de nuevo en reposo, con la cabeza inclinada hacia un lado y una oreja alerta para escuchar.
Por fin la puerta se abrió con un chirrido y saltó Krak, el pointer manchado y tostado de Stepán Arkádyevich, que corría en círculos y daba volteretas en el aire. El propio Stepán Arkádyevich le siguió con una escopeta en la mano y un puro en la boca.
—¡Buen perro, buen perro, Krak! —exclamó animando al perro, que le puso las patas en el pecho, enganchándose en su morral.
Stepán Arkádievitch iba vestido con polainas y polainas de lona gruesa, pantalones rotos y una chaqueta corta. En la cabeza llevaba los restos de un sombrero de forma indefinida, pero su escopeta de patente nueva era una verdadera joya, y su morral y su canana, aunque gastados, eran de la más alta calidad.