“¿Sabe o no sabe que hice una propuesta?”, se preguntaba Stepán —Levin—, clavando la mirada en él.
“Sí, hay algo de embustero, de diplomático en su rostro”, y sintiendo que se sonrojaba, lo miró a los ojos a Stepán Arkádievich —a Stepán Arkádievich— sin hablar.
“Si en aquel entonces hubo algo de parte de ella, no fue más que una atracción superficial”, prosiguió Oblonsky. “El hecho de que él fuera un aristócrata tan perfecto, ya sabes, y su futura posición en la sociedad, influyeron no en ella, sino en su madre”.
Levin se puso a ceñir el entrecejo. La humillación de su rechazo le dolía en lo más hondo del corazón, como si fuera una herida fresca que acababa de recibir. Pero estaba en casa, y las paredes del hogar son un apoyo.
—Espera, espera —comenzó, interrumpiendo a Oblonski—. Hablas de que él es un aristócrata. Pero, permíteme que te pregunte en qué consiste esa aristocracia de Vronski o de cualquier otro, ¿por la cual se me puede mirar por encima del hombro? Tú consideras a Vronski un aristócrata, pero yo no. Un hombre cuyo padre salió de la nada a base de intrigas, y cuya madre... vete a saber con quién no se enredó. ... No, perdóname, pero yo me considero un aristócrata, al igual que los de mi clase, que podemos remontarnos en el pasado a tres o cuatro generaciones honorables de nuestra familia, de la más alta alcurnia (el talento y el intelecto, por supuesto, son otra cuestión), y que jamás hemos adulado a nadie, jamás hemos dependido de nadie para nada, como mi padre y mi abuelo. Y conozco a muchos así. Te parece mezquino que yo cuente los árboles de mi bosque, mientras tú le regalas treinta mil a Riabinin; pero tú recibes rentas de tus tierras y no sé qué más, mientras que yo no, y por eso valoro lo que me ha llegado de mis antepasados o ha sido ganado con mi duro trabajo. ... Nosotros somos aristócratas, y no aquellos que solo