Ni el mismo Tártaro ni la Inquisición española contenían instrumentos de tortura como aquellos con los que el amor no correspondido puede flagelar a sus víctimas, aprendió Hilda, y su desdicha no disminuía por la falta de alguien en quien confiar. No se atrevía a arriesgarse a sufrir más dolor ni siquiera por parte de su madre, quien tal vez no entendería, pensaba, y cuya palabra más ligera sería como sal sobre una herida viva y palpitante si hablaba con ligereza o con incompleta comprensión. La convicción de Hilda de que su proceder había sido erróneo y muy imprudente, seguro de alejar a Carl de ella más que de lograr cualquier otro fin, no hizo sino aumentar su renuencia a confiar siquiera en su madre.
Pensó varias veces en hablar de nuevo con Mimi, pero en cada ocasión, tras meditarlo, descartó este procedimiento. A medida que pasaba el tiempo sin dar señales de Carl, salvo que ahora parecía evitarla casi de forma evidente, comenzó a albergar una nueva sospecha sobre Mimi: se preguntaba si Mimi le había dicho a Carl exactamente lo que le había asegurado a Hilda que le había dicho.
Se causaba a sí misma una mayor desdicha al conjeturar frases u oraciones (o implicaciones en frases u oraciones) que Mimi podría haber usado al hablar con él. Especialmente corrían tales pensamientos por su mente después de haber apagado la luz por la noche y haberse acurrucado en su cama.
Como una niña asustada por fantasmas y duendes y extraños frutos de la mente trastornada, se encogía aterrorizada de sus propios pensamientos. Se veía a sí misma siendo objeto de burla por parte de Carl y Mimi, siendo ridiculizada como una tontita insulsa y sin cerebro.
La luz del día siempre traía alivio ante aquellas torturas y arrepentimiento por haber albergar tales pensamientos. En cuanto podía,