—Jimmie se volvió completamente loco por ti esta tarde —susurró la señora Crosby mientras intentaba mantener su precario equilibrio mientras el coche derrapaba en las esquinas y se detenía de golpe—. Deliró por ti, querida; dijo que eras la mujer más hermosa que jamás había visto. Deberías estar orgullosa; ha habido montones de mujeres que han perdido la cabeza por él y ni siquiera las ha mirado.
Mimi no estaba del todo segura de que Forrester hubiera dicho todo aquello, ni siquiera de que hubiera sido la mujeriego empedernido, duro y severo, que la señora Crosby intentaba hacer de él.
Pero sí notó que se ingeniaba para acercar su silla a la de ella tanto como le era posible y que aprovechaba cada ocasión —que no eran pocas— para decir pequeñeces sin sentido en un tono confidencial, en los momentos en que la señora Crosby se entusiasmaba con pequeños grititos al avistar a algún conocido en otra parte del comedor.
Sus maneras eran totalmente abiertas, pero el modo en que decía estas cosas parecía dar a entender que entre ellos existía un vínculo de complicidad, un vínculo secreto y muy preciado. Esto inquietaba a Mimi de un modo que ni ella misma lograba explicarse. Jimmie Forrester le interesaba; había algo intangible en él que la hacía temerle a su propio interior.
Una vez se inclinó hacia adelante mientras la señora Crosby señalaba con entusiasmo a una amiga que acababa de entrar.
—¡Ahora estás más hermosa que lo que estabas incluso esta tarde! —susurró.
El comentario no era brillante ni era algo que ella no hubiera escuchado antes. Pero hizo que unos extraños cosquilleos se persiguieran por su cuerpo, y se sintió sonrojarse como si fuera una muchacha de dieciséis años.