—No—¡no—Mimi! No entiendes lo que quiero decir. El mundo entero se ha vuelto loco por el poder y la riqueza. El hombre más fuerte gana, no el más decente, ni el más inteligente, ni el mejor. Todas las viejas virtudes de la camaradería, el arte, la literatura y la filosofía, en suma, todos los refinamientos de la vida, están siendo devorados por este monstruo, la Máquina, que estamos creando y que lenta pero inexorablemente nos está convirtiendo en meros autómatas, bailando como marionetas cuando la máquina tira de los hilos y nos ordena saltar. Ya sé que estás pensando que sueno como una Casandra masculina—; pero algún día, tal vez mucho después de que yo me haya ido, quizás pienses en este día y me des la razón.
Para Mimi, la mayor parte de esto resultaba bastante desconcertante; se alegraba de que Jean evidentemente no esperara que respondiera. Era verdad que le había fascinado la canción que habían escuchado, le encantaba lo pintoresca que era la vida que veía a su alrededor y había notado que en sus escasos contactos con la gente blanca había sentido cierta frialdad que no experimentaba cuando estaba con los de su propia raza.
“Su propia gente”. La frase le interesaba. En Nueva Orleans había creído que toda la gente era suya, que solo los individuos importaban. Pero allí había líneas marcadas e inmutables que parecían importar con un poder extraordinario. Esta era blanca; aquel, negro. Aunque la «blanca» fuera morena mientras que el «negro» pudiera ser tan claro como el más blanco de los blancos.
Y dentro del círculo de aquellos que eran llamados negros encontró duplicadas las líneas divisorias entre los dos grandes grupos. En los pocos días que llevaba en Atlanta, ella había oído lo suficiente como para saber que había iglesias a las que asistían principalmente solo personas de color mulatas o cuarteronas, y otras exclusivas para aquellos de tez bastante oscura.