Uno de sus clientes mejor pagados para quienes cosía regularmente todos los jueves vivía en Germantown.
A menudo el trabajo era tanto que no se marchaba hasta muy tarde, pero se alegraba de esto, pues le pagaban generosamente las horas extra y le daban la cena, lo que significaba un ahorro adicional.
Un jueves por la tarde, al bajar las escaleras de la habitación donde siempre trabajaba, se encontró con el esposo de su empleadora.
«Hola», la saludó, «¿y tú quién eres?»
Ella se lo dijo. Tras responder a varias preguntas sobre el tiempo que llevaba trabajando allí y escuchar su comentario sorprendido de que no la había visto en todo ese tiempo, él la dejó pasar.
Pero el jueves siguiente volvió a estar allí, esta vez más temprano que antes. Entró en la habitación donde ella se apresuraba con su trabajo.
—Háblame de ti —exigió, con amabilidad, con demasiada amabilidad, pensó Mimi.
“Hay poco que contar. Me gano la vida trabajando”.
—¿Su marido ha muerto, entonces? —comentó él, mirando su vestido negro.
Mimi todavía llevaba luto, en parte porque no podía permitirse ropa nueva. Empezó a recoger su costura para evitar sus preguntas.
“No querrás decirme que eres de color —siguió, incrédulo—. Mi esposa me habló de tener a una muchacha de color cosiendo para ella, ¡pero jamás esperé ver a alguien con tu aspecto!”.
“Soy de color”. Mimi se lo aseguró con firmeza mientras intentaba salir de la habitación.