hospedaba, y aunque con el ruido no había necesidad de precaución, susurró:
“¿Quién es esa muchacha del vestido verde y pelo rojo, quiero decir, con qué nombre se le conoce aquí?”
“Esa es la señorita Daquin; es sobrina de la señora Rogers y es muy popular; a algunas de las mujeres no les cae bien, pero es porque es más atractiva que la mayoría. A los hombres les gusta porque no les presta atención—”
La señora Plummer soltó un snort.
—¡La señorita Daquin! Conque así es como se gana la vida, ¿eh?
Estaba en su elemento. Nueva York ya no la aterradorizaba por su inmensidad y su extrañeza. Los ojos de su amiga distinguieron la silueta de Mimi mientras aparecía y desaparecía entre los cuerpos que bailaban. La señora Plummer estaba ofreciendo un relato completo, más que completo, de Mimi y de su vida.
“Esta gente de color de la alta sociedad me fatiga”, decía la señora Plummer.
“Nos miran por encima del hombro a los mortales corrientes, pero hacen sus diabluras exactamente igual que cualquiera de nosotros. ¡Y se les ocurren unas cosas de locos! Esa muchacha andaba por Atlanta liada con este muchacho Hunter y cuando se enteraron de que iba a tener un hijo, simplemente perdió la cabeza: ¡dijo que no quería casarse con el muchacho! ¿Se puede imaginar a alguien haciendo semejante tontería?”, preguntó retóricamente.
—Siempre pensé que había algo raro en ella —respondió su interlocutora de forma satisfactoria—. A mí no me engaña; los descubro