La señora Hunter, cansada de la discusión sobre su hijo, se abalanzó sobre el nuevo tema con avidez. Fue un abalanzamiento enteramente verbal. Resultaba difícil imaginar a una mujer de las proporciones y la dignidad de la señora Hunter abalanzándose de ninguna otra manera.
“Sabía que había algo que pensaba preguntarte y casi lo olvido. ¿A qué iglesia piensas asistir?”
—Bueno... este... ese es un problema con el que aún no nos hemos topado —respondió la señora Daquin, algo desconcertada—. Vera, en Chicago yo era bautista... y ya conoce el dicho bautista: «Nací bautista y bautista me críe, y bautista seré hasta que me muera», —citó de manera un tanto incorrecta—. Pero mi esposo y su hija, ellos son católicos...
—¡Vaya, en efecto! —exclamó la señora Hunter, con un rápido ascenso de cejas hasta parecer confundirse con los cabellos que asomaban por debajo de su elaborado peinado. Los oídos de la señora Hunter no eran tan agudos como los de la señora Plummer; la noticia sobre las creencias religiosas de los Daquins no había llegado hasta ella. Ahora exclamaba aquello como si la señora Daquin hubiera dicho: «¡Mi marido y su hija tienen lepra!» o «Sufren de ataques epilépticos».
Mrs. Daquin captó inequívocamente la indirecta: se sonrojó, retorció el pañuelo entre sus manos y soltó una risa tonta, nerviosa y sin alegría. Mrs. Hunter se volvió y observó a Jean y a Mimi como si fueran ejemplares de alguna nueva flora o fauna de una especie extraña y desconocida. Su inspección duró apenas un minuto, pero fue lo suficientemente largo como para hacer que Mimi se retorciera incómoda y sintiera vagamente como si la hubieran pillado con las manos en la masa haciendo algo repugnante y criminal.
No insistieron en el tema. La señora Hunter se levantó poco después, seguida por su marido.