—¿Así que conoce bien a la señora Crosby? —preguntó Mimi, no tanto para obtener más información como para mantener viva la conversación, que se estaba apagando rápidamente.
—¿Que si la conozco? ¡Ya lo creo que sí! Vaya, ella y yo solíamos ser novios cuando éramos pequeños; yo solía llevarle los libros a casa desde la escuela.
Mimi se arrepintió de inmediato de su imprudente pregunta, pues su compañero se explayó largo y tendido sobre los antecedentes del romance infantil que había tenido con la, para él, resplandeciente mujer que presidía la larga mesa.
Bueno, pensó filosóficamente a medida que la historia se alargaba y alargaba, él no espera comentarios míos, así que no tendré que escuchar.
Miró a su alrededor y examinó al estrafalario grupo, haciendo caso omiso de la sonrisa de diversión de Bert Bellamy mientras este asentía hacia el caballero de Iowa que deleitaba a Mimi con sus recuerdos de infancia.
Terminada la cena, los invitados le dirigieron unas breves palabras al invitado de honor y la mayoría se marchó tan pronto como las buenas maneras se lo permitieron. Mimi percibió la desconcierto del chino (no estaba segura de si la palabra más adecuada para referirse a él era «el chino» o «el chinito»). Su serena dignidad le interesaba; en comparación con el grupo inquieto y locuaz, sofisticado e ingenuo, elegante y no tan elegante que llenaba la sala, a ella le parecía poseer la sabiduría y la dignidad de un Buda de bronce. Se acercó a él y se sentó a su lado.