De nuevo volvió a la imagen de los incontables millones de personitas preocupadas e insignificantes que obedecían ciegamente las órdenes implacables de una máquina enorme e insaciable.
- Horace Crosby buscando la liberación y el olvido en una aventura vacía y sórdida con una mujer, por bella que fuera, como Dolores d’Aubigny.
- Bert Bellamy drogándose con el opio de la intromisión curiosa en los asuntos de los prominentes y los casi prominentes.
- Eulalie Crosby ganándose el apodo, tan apropiado, del Santo Behemot, por su incesante ir y venir en una pesada preocupación por cosas triviales.
- Jimmie con sus logias, clubes y organizaciones de impulso donde podía bañarse en el aura de importancia, por breve o ilusoria que fuera.
Multitudes inquietas que se alimentaban de sexo, bebida, drogas o diversiones tontas para olvidar las demandas implacables de las fuerzas que las impulsaban, esforzándose por ignorar esas fuerzas o por hipnotizarse a sí mismas para creer que tales poderes no existen.
Los más débiles, y a menudo los más fuertes, al darse cuenta de la inutilidad de todo, encontraban la paz mediante la rápida extinción de la vida misma.
Han echado por la borda, reflexionó, todas las ataduras espirituales que en el pasado les otorgaban seguridad y los hacían fuertes. La religión les había fallado, pues habían hecho de la religión una forma externa útil tan solo cuando servía a sus propios fines egoístas.
Los hombres, como siempre, rezaban a un Dios de su propia creación, una Divinidad que solo reflejaba las mezquinas mentes de sus adoradores. Este hombre, ávido de riqueza y poder, rezaba devota y distraídamente a su concepción de Dios, un ser de riqueza ilimitada,