El transcurso de los días, las semanas y los meses ni había disminuido su propio sufrimiento —bien que fuera dichoso en cierta medida—, ni el celo de Jimmie Forrester había mostrado signo alguno de mengua.
Recurría a telegramas, flores, libros. Usaba el correo para enviarle cartas orgullosas pero suplicantes en las que le pedía que le permitiera tan solo verla, pasear con ella por el parque, ir al teatro o a cenar.
«Indudablemente me he tomado por un perfecto imbécil a tus ojos —le escribió—, persiguiéndote, bombardeándote, asediándote. El sentido común me dice que debería haberme refugiado en el orgullo y haberte demostrado que puedo enfadarme lo suficiente como para no volver a verte jamás. Incluso he llegado a construir en mi propia mente pequeñas escenas dramáticas en las que te decía con altivez, después de que hubieras visto la devoción que te ofrezco y me la hubieras correspondido, que era demasiado tarde: tu frialdad ha matado mi amor. Y, como uno de esos villanos de la vieja escuela en un melodrama barato, me he regodeado al verte humillada mientras yo permanecía frío e impasible. Oh, sí, Mimi, he pasado por todo esto y más, más de lo que jamás ha sufrido un muchacho de dieciséis años enamorado por primera vez».
“Y sin embargo descubro que, a pesar de todo lo que hago para arrancarte a ti y al recuerdo de ti de mi corazón, te amo con mayor devoción cada día que pasa. Ten piedad, Mimi, déjame tan solo hablar contigo—verte, sentarme a tu lado y oír tu voz. Ahora sé que no hay nada que puedas hacer que sea capaz de matar mi amor. No alcanzo a comprender por qué actúas como lo haces—seguramente no me odias del todo. Si no me dejas verte, ¿no me escribirás tan solo una pequeña nota para decirme por qué has actuado como lo has hecho?”
Aquella noche Mimi leyó la carta una y otra vez. Sabía lo que le había costado escribirla: hacer semejantes confesiones de su incapacidad para