—Tan bien como se puede esperar; mejor de lo que creía —respondió—. Son un grupo estupendo, muy sinceros, y supongo que tendré que admitir que Mary y su padre tienen razón: consiguen sacar las cosas adelante. El señor Hunter es el mejor de todos y, bueno, supongo que con el tiempo lograré encajar en el molde... —concluyó con torpeza.
—¡Estás cantando en la oscuridad para darte valor! —lo desafió Mimi—. No eres feliz aquí y nunca lo serás.
—No del tutto, me temo, pero... bueno, me conformaré a mi manera —sonrió Jean con valentía—. Extraño las viejas casas, las viejas costumbres. Daría casi cualquier cosa por caminar una vez más hasta la dársena, por sentarte en el cementerio de San Luis... ¿te acuerdas de las lagartijas doradas y verdes corriendo de un lado para otro, entre las enredaderas de las tumbas, aquel día que fuimos a pasear y charlar allí, Mimi? Extraño la calma, la placidez, el olor del agua. Aquí todo es prisa, bullicio, puro pragmatismo. Siento como si alguna fuerza me hubiera sacado de un estanque tranquilo donde estaba boca arriba flotando en el agua y me hubiera arrojado de cabeza a un torbellino mortal y giratorio.
“¿Y qué sacan de todo esto, estos pececillos que se retuercen y pelean entre sí?”, exigió saber con el viejo gesto de interrogación que ella conocía tan bien.
“Aquí están esta gente de color con los dones de Dios de la risa y el canto y los instintos creativos —¿te acuerdas de aquel hombre que cantaba al pasar junto a la casa nuestra primera noche en Atlanta?—, ¿y qué están haciendo con ellos? Están imitando al hombre blanco— convirtiéndose en una raza de ávidos de dinero con libros de contabilidad y cajas registradoras por cerebros y corazones de Shylock”.
—¡Pero, papá Jean, tienen que hacerlo! Viven en un mundo en el que o ganan dinero o perecen.