Este último especulaba, de manera un tanto ociosa, sobre las probables posibilidades de que Japón derrotara a Rusia; el señor Hunter le hablaba a Jean de las perspectivas comerciales para el otoño si el algodón se vendía bien. Su atención fue captada, momentáneamente, por el señor Hunter, quien se lamentaba de la holgazanería general de los jóvenes en general y de su propio hijo en particular.
“Siempre he sostenido que lo que los muchachos y las muchachas necesitan es trabajo duro. Cuando yo era joven, mi papá me metía en los campos a las seis de la mañana y me quedaba ahí hasta las seis o siete de la tarde. Pero estos jóvenes de ahora tienen ideas raras.
Tomemos a mi propio muchacho, por ejemplo. Tiene casi diecisiete años y, por más que intento, no logro entenderlo. Siempre habla de hacer algo grande, pero nunca sabe de un día para el otro en qué campo va a hacer grandes cosas.
Se lo digo a Molly —confesó, acercándose más a Jean y bajando la voz—, es pura culpa suya. Lo malcría demasiado—”
—Mira, William, no vas a meterte en eso aquí —lo reprendió su esposa, que lo había oído—. Carl todavía no es más que un muchacho y él y Mildred son todo lo que tenemos. Ya entrará en razón.
De un lado a otro se encendía la discusión, con el señor Hunter apelando a Jean para que confirmara sus argumentos, mientras la señora Hunter se apoyaba en la señora Daquin en busca de ayuda y socorro.
En un solo punto pudieron ponerse de acuerdo, y este era la diferencia esencial de Carl con respecto a los demás niños. No fue sino hasta que la señora Daquin, en su deseo de ayudar a la señora Hunter y ganarse así su favor, introdujo el asunto de la religión, que el nombre de Carl Hunter dejó de ser lanzado de un lado a otro como una pelota de tenis entre sus padres.