cuando Jean vivía, habría hecho que la vida de él y la mía fueran mucho más felices.
“… sus ojos ni siquiera están rojos… si estuviera tan loca por él como pretendía estar, estaría…”
Mimi de repente cobró conciencia de los susurros sibilantes que le llegaban de las dos mujeres junto a la ventana.
Perdida en el dolor que guardaba en su interior como aguas turbulentas retenidas por una gran presa, había estado ajena a los comentarios durante los días transcurridos desde la muerte de Jean. Incluso a los sin duda comprensivos había respondido de forma metódica, apática, prestando escasa atención a las palabras, palabras, palabras.
Ahora, al llegarle los susurros siniestros y malévolos, la inevitable reacción ante la apatía que había sentido cobró vida con furia. Se levantó de la silla, mientras un odio acervo brotaba hacia las ancianas de lengua viperina.
Pero incluso mientras abrumadoramente abría la boca para hablar, la invadió una abrumadora sensación de la inutilidad de todo aquello, un sentimiento de inadecuación, de falta de respeto hacia Jean si se enfrascaba allí en lo que no sería poco más que una pelea de lavanderas. Contuvo las palabras airadas y amargas que urgían ser pronunciadas y salió corriendo de la habitación.
En la seguridad de su propia habitación, se tumbó en la cama y envidió la paz en el rostro de Jean. Una y otra vez, la imagen se fundía con el rostro de Carl tal como había salido de la casa la noche en que murió Jean. Se preguntó si este truco fantástico de su mente no sería un sacrilegio, si no constituiría de algún modo una deslealtad hacia Jean.