permanecí absorto en vigilar ante la oscuridad de la estancia interior, no lo sé—pero debió de transcurrir un buen rato antes de que el silencio a mi alrededor se impusiera repentinamente a mi atención. Me volví hacia Margarita; y, en un instante, todos los pensamientos anteriores quedaron suspendidos en mi mente por el espectáculo que ahora salía a mi encuentro.
Había cambiado por completo. Sus manos, hasta entonces tan inquietas, reposaban muy quietas sobre la colcha; sus labios no se movían; toda la expresión de su rostro se había transformado: los rastros de la fiebre permanecían en cada facción, y sin embargo la mirada febril había desaparecido. Sus ojos estaban casi cerrados; su respiración antes agitada se había vuelto tranquila y lenta. Le tomé el pulso; latía con una delicadeza caprichosa y aleteante. ¿Qué indicaba este cambio tan llamativo? ¿La recuperación? ¿Era posible? A medida que la idea cruzaba por mi mente, todas mis facultades quedaron absortas en la única ocupación de observar su rostro; no me habría apartado ni un instante de la cama por nada del mundo.
El primer destello del alba brillaba tenuemente en la ventana, antes de que apareciera otro cambio; antes de que ella exhalara un largo suspiro y abriera lentamente los ojos para posarlos en los míos. Su primera mirada resultó muy extraña y estremecedora de contemplar; pues era la mirada que le era propia; la mirada serena de la lucidez, restaurada a lo que siempre había sido en el pasado. Duró solo un instante. Me reconoció y, al instante, una expresión de angustia y vergüenza surcó el asombro y el terror iniciales de su rostro. Luchó en vano para levantar las manos, ¡tan atareadas durante toda la noche; tan inertes ahora! Un débil gemido de súplica brotó de sus labios, y giró lentamente la cabeza sobre la almohada para ocultar su rostro de mi vista.
—¡Dios mío! ¡Dios mío! —murmuró con tonos bajos y lamentosos—, le he roto el corazón, ¡y aún viene aquí para ser amable conmigo!