principios— en casos muy particulares; y este mismo conocimiento me convencía de que las consecuencias de un matrimonio degradante contraído por su hijo (degradante en cuanto al rango) serían terribles: fatales para uno, tal vez para ambos. Cualquier otra irregularidad —incluso cualquier otra ofensa— podría perdonarla tarde o temprano. Esta irregularidad, esta ofensa, jamás—jamás, aunque el corazón se le partiera en la lucha. De eso estaba tan seguro como de mi propia existencia en aquel momento.
¡La amaba! ¡Todo lo que sentía, todo lo que sabía, se resumía en esas pocas palabras! Por mucho que mi pasión estuviera deteriorando el ejercicio de mis facultades mentales, así como mi franqueza y mi sentido del deber en el trato con mi hogar, era un sentimiento puro hacia ella. Esto es la verdad. Si yaciera en mi lecho de muerte en este mismo momento, y supiera que, en el Día del Juicio, sería juzgado por la verdad o la falsedad de las líneas recién escritas, podría decir con mi último aliento: Que así sea; que permanezcan.
¿Pero qué importaba mi amor por ella? Por muy digna que fuera de él, lo había mal colocado, porque el azar —el mismo azar que podría haberle dado posición y familia— la había situado en una clase social muy —demasiado— por debajo de la mía. Como hija de un «caballero», la bienvenida de mi padre, el afecto de mi padre, le habrían sido concedidos cuando la llevara a casa como mi esposa. Como hija de un comerciante, la ira de mi padre, la desdicha de mi padre, y tal vez además mi propia ruina, serían la dote fatal que un matrimonio le conferiría. ¿Qué causaba toda esta diferencia? Un prejuicio social. Sí: pero un prejuicio que había sido un principio —es más, una religión— en nuestra casa desde mi nacimiento, y durante siglos antes de él.
(¡Qué extraña es esa previsión del amor que precipita el futuro en el presente! ¡He aquí que yo pensaba en ella como en mi esposa, antes, tal vez, de que ella tuviera sospecha alguna de la pasión con la que me había