parte trasera de la casa, donde Margaret se encontraba entonces ocupada regando unas flores.
Se sobresaltó al verme e intentó regresar a la casa. Le tomé la mano para retenerla. La retiró, pero ni con brusquedad ni con enojo. Aproveché la oportunidad, mientras ella dudaba entre persistir o no en su retirada; y le repetí lo que ya le había dicho en nuestra primera entrevista (¿qué es el lenguaje del amor sino un lenguaje de repeticiones?). Me respondió, tal como me había respondido en su carta: la diferencia de nuestra posición hacía que fuera su deber desalentarme.
—Pero si esta diferencia no existiera —dije—: si los dos viviéramos en el mismo rango, Margarita—
Alzó la vista rápidamente; luego se alejó uno o dos pasos, mientras yo la llamaba por su nombre de pila.
“¿Se ha ofendido conmigo por llamarla Margaret tan pronto? No pienso en usted como la señorita Sherwin, sino como Margaret; ¿se ofende conmigo por hablar tal como pienso?”.
No: ella no debe ofenderse conmigo, ni con nadie, por hacer eso.
“Suponga que esta diferencia de rango, en la que usted insiste con tanta crueldad, no existiera, ¿me diría entonces que no abrigue esperanzas, que no hable, con la misma frialdad con que me lo dice ahora?”
No debía preguntárselo; no servía de nada; la diferencia de clase existía.
“¿Tal vez te he conocido demasiado tarde?, ¿tal vez ya estás—”
“¡No! ¡Oh, no!”—se detuvo en seco, al escapársele las palabras de los labios. El mismo hermoso rubor que antes había visto extenderse por su