lo tanto, no tuve necesidad de poner a prueba la predispuesta amabilidad de mi hermano para ayudarme.
Me quedé a solas junto a la tumba. El señor Bernard se había despedidos de mí; tanto los obreros como los curiosos del cementerio se habían marchado. No había razón para que no los siguiera; y, sin embargo, permanecí allí, con los ojos fijos en la tierra recién cavada a mis pies, pensando en el difunto.
Había pasado algún tiempo de este modo, cuando el sonido de unos pasos que se acercaban llamó mi atención. Alzó la vista y vi a un hombre, envuelto en una larga capa ajustada holgadamente al cuello, y que llevaba una visera en los ojos que le ocultaba toda la parte superior del rostro, el cual avanzaba lentamente hacia mí, caminando con la ayuda de un bastón. Se acercó derecho a la tumba y se detuvo a los pies de esta; se detuvo frente a mí, mientras yo permanecía a la cabecera.
—¿Volvemos a conocernos? —dijo—. ¿Me reconoces como Robert Mannion? Al pronunciar su nombre, levantó la visera y me miró.
La primera visión de aquel rostro espantoso, con su espantosa decoloración por la enfermedad, su horrible deformidad en los rasgos y su feroz e inmutable malignidad de expresión clavada de lleno en mí bajo el sol abrasador del mediodía —clavada con la misma mirada sobrenatural de furia y triunfo que había visto centellear entre los relámpagos cuando me separé de él en la noche de la tormenta— me dejó sin habla allí donde me encontraba, y no me ha abandonado desde entonces. No debo, no me atrevo a describir esa visión espantosa; aunque ahora se alza ante mi imaginación, tan vívida en su horror como el primer día en que la vi —aunque se mueve de aquí para allá ante mí de manera aterrorizante mientras escribo—; aunque se asoma a mi ventana, una sombra pestilente sobre el radiante panorama de la tierra, el mar y el