Nos hicieron una cajetilla de preguntas; querían saber por qué habíamos tapado la balsa de esa manera y por qué parábamos durante el día en vez de navegar: ¿acaso Jim era un negro huido? Yo dije:
«¡Por el amor de Dios! ¿Acaso un negro fugitivo huiría hacia el sur?»
No, ellos creían que no. Tenía que dar cuenta de las cosas de algún modo, así que dije:
“Mi gente vivía en el condado de Pike, en Misuri, donde nací, y se murieron todos menos yo, papá y mi hermano Ike.
Papá, él pensó que lo dejaría todo e iría a vivir con el tío Ben, que tiene una granjita de mala muerte en el río, a cuarenta y cuatro millas abajo de Orleans. Papá era bastante pobre y tenía algunas deudas; así que, cuando saldó todo, no quedó nada más que dieciséis dólares y nuestro negro, Jim. Eso no bastaba para llevarnos mil cuatrocientas millas, ni de pasajeros en cubierta ni de ninguna otra manera.
Pues bien, cuando el río creció, papá tuvo un golpe de suerte un día; pescó este trozo de balsa; así que calculamos que iríamos a Orleans en él. La suerte de papá no duró; un vapor atropelló la esquina delantera de la balsa una noche, y todos fuimos al agua y nos metimos buceando bajo la rueda; Jim y yo salimos a flote bien, pero papá iba borracho, e Ike solo tenía cuatro años, así que ellos ya no volvieron a salir.
Pues bien, durante el día o los dos días siguientes tuvimos bastantes problemas, porque la gente no hacía más que salir en botes y tratar de quitarme a Jim, diciendo que creían que era un negro fugitivo. Nosotros ya no viajamos de día; de noche no nos molestan”.