—Huck Finn, ¿has oído hablar alguna vez de un prisionero que tenga picos y palas, y todas las comodidades modernas en su armario para cavar su salida? Ahora quiero preguntarte —si te queda algo de sensatez en la cabeza—, ¿qué clase de oportunidad le daría eso de ser un héroe? Vaya, bien podrían prestarle la llave y acabar de una vez. Picos y palas, vaya, ni a un rey se los proporcionarían.
—Bueno, pues —digo yo—, si no queremos los picos y las palas, ¿qué es lo que queremos?
“Un par de cuchillos de cocina”.
“¿Para cavar los cimientos por debajo de esa cabaña?”
“Sí.”
—Maldita sea, es una tontería, Tom.
—No importa lo tonto que sea, es el camino correcto, y es el camino de ley. Y no hay ningún otro camino, que yo haya oído jamás, y me he leído todos los libros que dan alguna información sobre estas cosas. Siempre escavan con un cuchillo de monte, y no a través de tierra, ojo; por lo general es a través de roca maciza. Y les lleva semanas y semanas y semanas, y los siglos de los siglos. Vaya, mira a uno de esos prisioneros en el calabozo más hondo del castillo d’If, en el puerto de Marsella, que se abrió paso cavando de esa manera; ¿cuánto tiempo le llevó, te parece?
“No lo sé.”
—Bueno, adivina.
—No lo sé. Un mes y medio.
“Treinta y siete años —y se vino a enterar en China. De esa clase es. Ojalá los cimientos de esta fortaleza fueran de roca sólida”.