“Si me hace el favor, déjeme que le explique. Nadie puede leer mi letra sino mi hermano de ahí; así que él me pasa los textos en limpio. Es la letra de él la que tiene ahí, no la mía”.
—¡Vaya! —dice el abogado—, esto es una situación. Yo también tengo algunas cartas de William, así que si le pides que escriba unas líneas más o menos, podremos com—
—No puede escribir con la mano izquierda —dice el anciano—. Si pudiera usar la mano derecha, vería que escribió sus propias cartas y las mías también. Mire ambas, por favor; están escritas por la misma mano.
El abogado lo hizo, y dice:
—Yo creo que es así, y si no es así, hay un parecido mucho más grande del que había notado antes, de todos modos. ¡Vaya, vaya, vaya! Pensaba que íbamos derechitos a encontrar la solución, pero se ha ido al traste, en parte. Pero de todos modos, una cosa queda demostrada: estos dos no son ninguno de los dos los Wilks—, y sacudió la cabeza hacia el rey y el duque.
Bueno, ¿qué le parece? ¡Ese viejo terco como una mula no quiso dar su brazo a torcer entonces! ¡Pues claro que no! Dijo que no era una prueba justa. Dijo que su hermano William era el bromista más maldito del mundo, y que no había intentado escribir; se dio cuenta de que William iba a gastarle una de sus bromas en cuanto puso la pluma sobre el papel. Y así se fue encendiendo y tarareando y tarareando sin parar hasta que estuvo a punto de creerse lo que él mismo estaba diciendo; pero al poco rato intervino el nuevo caballero y dijo:
“He pensado en una cosa. ¿Hay alguien aquí que haya ayudado a arreglar a mi hu—que haya ayudado a arreglar al difunto Peter Wilks para enterrarlo?”
“Sí —dice alguien—, lo hicimos Ab Turner y yo. Aquí estamos los dos”.