Como en media hora el carro de Tom se detuvo ante el escalón de la entrada, y la tía Sally lo vio por la ventana, ya que estaba a unos cincuenta metros apenas, y dice:
—¡Vaya, si ha venido alguien! ¿Quién será, me pregunto? ¡Vaya, si estoy convencido de que es un desconocido! Jimmy —(ése es uno de los niños)—, corre y dile a Lize que ponga otro plato para cenar.
Todo el mundo se precipitó hacia la puerta principal porque, claro está, un forastero no viene todos los años, y por eso se queda a pasar la fiebre amarilla, por pura emoción, cuando de verdad viene. Tom ya había cruzado el torniquete y se dirigía a la casa; el carruaje iba zumbando camino del pueblo, y nosotros estábamos todos apelotonados en la puerta principal. Tom llevaba puesta su ropa de los domingos y tenía público, y eso siempre era un manjar para Tom Sawyer. En tales circunstancias no le costaba ningún trabajo desplegar una dosis de elegancia apropiada. No era un muchacho que fuera a arrastrarse por aquel patio como una oveja; no, venía con calma y aires de importancia, como el carnero. Cuando se puso delante de nosotros, se quitó el sombrero con extrema gracia y delicadeza, como si fuera la tapa de una caja que tuviera mariposas dormidas dentro y no quisiera despertarlas, y dijo:
“¿El señor Archibald Nichols, supongo?”
—No, hijo mío —dice el viejo caballero—, siento decirte que tu cochero te ha engañado; el sitio de Nichols está a cosa de tres millas más abajo. Pasa, pasa.
Tom echó una mirada atrás por encima del hombro, y dice: «Demasiado tarde; ya no se le ve».
—Sí, se ha ido, hijo mío, y debes entrar a comer con nosotros; y luego engancharemos para llevarte a lo de Nichols.