Y sin embargo, armó un escándalo tremendo, un día, después de eso, cuando le robé una sandía a los negros de su huerto y me la comí; y me obligó a ir a darles diez centavos a los negros sin decirles para qué era.
Tom dijo que lo que quería decir era que podíamos robar cualquier cosa que necesitáramos. Bueno, le digo, necesitaba la sandía. Pero él dijo que no la necesitaba para salir de la prisión; ahí es donde estaba la diferencia. Dijo que si la hubiera querido para esconder un cuchillo dentro y pasárselo a Jim de contrabando para matar al senescal, habría estado bien.
Así que lo dejé estar, aunque no le veía ninguna ventaja a hacer el papel de prisionero si tenía que sentarme a masticar un montón de sutiles distinciones como esas cada vez que veía la oportunidad de zamparme una sandía.
Bueno, como iba diciendo, esperamos esa mañana hasta que todo el mundo estuvo atareado con sus cosas y no había nadie a la vista por el corral; entonces Tom llevó el saco al cobertizo mientras yo me quedaba a cierta distancia haciendo guardia. Al poco rato salió, y fuimos a sentarnos en la pila de leña para hablar. Dice que:
“Todo va bien ahora, excepto las herramientas; y eso tiene fácil arreglo”.
—¿Herramientas? —digo.
“Sí.”
“¿Herramientas para qué?”
—Pues para cavar con ellos. No lo vamos a roer para sacarlo, ¿o sí?
—¿No sirven esas viejas picotas cojas y demás que hay ahí para sacar a un negro? —digo.
Se vuelve hacia mí, con una mirada tan compasiva como para hacer llorar a cualquiera, y dice: