no fuera una corteza, y no podíamos sostenerla bien derecha, y siempre se venía abajo. Pero por supuesto al fin se nos ocurrió la manera correcta, que era cocinar también la escalera dentro del pastel. Así que luego nos confabulamos con Jim la segunda noche, y rompimos la sábana en tiritas y las torcimos juntas, y mucho antes del amanecer teníamos una soga preciosa con la que se habría podido colgar a alguien. Fingimos que nos había tomado nueve meses hacerla.
Y por la mañana lo bajamos al bosque, pero no quiso entrar en el pastel. Como estaba hecho de una sábana entera, de esa manera, había cuerda de sobra para cuarenta pasteles si los hubiéramos querido, y sobraba de sobra para sopa, o salchicha, o lo que uno elija. Podríamos haber tenido una cena entera.
Pero no lo necesitábamos. Todo lo que necesitábamos era justo lo suficiente para el pastel, y por eso tiramos el resto. No cocinamos ninguno de los pasteles en la artesa —con miedo de que se derritiera la soldadura—, pero el tío Silas tenía una magnífica calent Cama de bronce a la que tenía en gran estima porque pertenecía a uno de sus antepasados con un mango de madera largo que había venido de Inglaterra con Guillermo el Conquistador en el Mayflower o uno de esos barcos antiguos y estaba escondida allá arriba en el desván con un montón de otras ollas viejas y cosas que eran valiosas, no por servir para nada, porque no servían, sino por ser reliquias, ya sabes, y la sacamos a hurtadillas, en secreto, y la bajamos allí, pero falló en los primeros pasteles, porque no sabíamos cómo, pero salió airosa en el último. Cogimos y la forramos de masa, y la pusimos entre las ascuas, y la cargamos de soga de trapo, y le pusimos un techo de masa, y le bajamos la tapa, y le pusimos rescoldo caliente encima, y nos retiramos a cinco pies de distancia, con el mango largo, frescos y cómodos, y en quince minutos sacó un pastel que era una delicia de ver.