De vez en cuando cazábamos alguna que otra acuática que se levantaba demasiado temprano por la mañana o no se acostaba lo bastante temprano por la noche. En general, vivíamos a cuerpo de rey.
La quinta noche más abajo de San Luis tuvimos una gran tormenta pasada la medianoche, con una fuerza de truenos y relámpagos, y la lluvia caía a cántaros en una sábana compacta. Nos quedamos en la choza y dejamos que la balsa se apañara sola.
Cuando los relámpagos brillaban podíamos ver un río grande y recto por delante, y altos acantilados rocosos a ambos lados. Al poco rato digo yo: «¡Ho- la, Jim, mira hacia allá!».
Era un barco de vapor que se había matado contra una roca. Íbamos derivando directos hacia él. Los relámpagos lo mostraban muy nítidamente. Estaba inclinado, con parte de su cubierta superior sobre el agua, y se podía ver cada pequeño tirante de chimenea nítida y claramente, y una silla junto a la gran campana, con un viejo sombrero gacho colgado en el respaldo, cuando venían los destellos.
Bueno, como era de noche y tormentosa, y todo tan misterioso, me sentí tal y como se habría sentido cualquier otro muchacho al ver aquel pecio varado allí tan melancólico y solitario en medio del río.
Tenía ganas de subir a bordo y curiosear un poco, y ver qué había allí. Así que dije:
—Vamos a caerle encima, Jim.
Pero Jim se opuso rotundamente al principio. Dice:
“Yo no quiero ir a andas’ jugando con ningún navío naufragaos. Lo estamos hacien’ de mara-maravilla, y más nos vale dejar las cosas como están, como dice el buen libro. Lo más seguro es que haya un vigilante en ese naufragio.”