—¡Pues vaya que sí! Hay doscientos dólares de recompensa por él. Es como encontrarse el dinero tirado en el camino.
“Sí, lo es, y podría habérmelo quedado si hubiera sido lo suficientemente grande; lo vi primero. ¿Quién lo atrapó?”
—Era un viejo —un desconocido— y le vendió su parte por cuarenta dólares, porque tiene que subir el río y no puede esperar. ¡Piénsate en eso, ahora! Te apuesto a que yo esperaría, aunque fueran siete años.
—Ese soy yo, cada vez —digo yo—. Pero tal vez su oportunidad no valga más que eso, si la va a vender tan barata. Tal vez hay algo que no está muy limpio en todo esto.
—Pues sí que lo es, vaya que sí, derechito como una cuerda. Yo mismo veo el volante. Lo describe todo sobre él, al dedillo, lo pinta como un cuadro y dice la plantación de la que es, abajo de Nueva Orleans. Nel a mí que no, no hay ningún problema con ese negocio, te lo aseguro. Oye, ¿no me das un mascado de tabaco?
No tenía ninguna, así que se fue. Fui a la balsa y me senté en la choza a pensar. Pero no se me ocurrió nada. Pensé hasta que me dolió la cabeza, pero no le vi salida al atolladero.
Después de todo este largo viaje, y después de todo lo que habíamos hecho por esos granujas, ahí estaba todo reducido a la nada, todo desmoronado y arruinado, porque habían tenido el valor de jugarle a Jim una treta así, y volverlo a hacer esclavo toda su vida, y además entre extraños, por cuarenta sucios dólares.
Una vez me dije a mí mismo que sería mil veces mejor para Jim ser esclavo en su casa, donde estaba su familia, ya que de todos modos tenía que ser esclavo, y que por lo tanto lo mejor sería escribirle una carta a Tom Sawyer y decirle que le avisara a la señorita Watson dónde estaba. Pero pronto abandoné esa idea por dos razones: