—Pues, tía Sally, si todavía no hay más que nueve cucharas.
Ella dice:
—Ándate a jugar y no me molestés. Yo sé bien lo que digo, los conté yo mismo.
—Bueno, los he contado dos veces, tía, y no me salen más que nueve.
Se le agotaba la paciencia, por supuesto, pero terminó por entrar en razón... cualquiera lo habría hecho.
“¡Voto a bríos que no hay más que nueve!”, dice. “Pero bueno, ¿qué demonios...?, maldita sea la chusma, los voy a contar otra vez”.
Así que volví a meter disimuladamente el que tenía, y cuando terminó de contar, dice:
«¡Maldita basura fastidiosa, ahora son diez!», y lucía a la vez ofendida y aturdida. Pero Tom dice:
—Pues, tía, no creo que haya diez.
—Pedazo de alcornoque, ¿no me viste contarlos?
“Lo sé, pero—”
“Bueno, los volveré a contar”.
Así que me escabullí con una, y salieron nueve, lo mismo que la otra vez. Bueno, ella estaba que echaba chispas; temblando entera, de lo furiosa que estaba. Pero cuenta que te cuenta hasta que quedó tan aturdida que a veces se ponía a contar la cuchara dentro de la cesta; y así, tres veces salieron bien y tres veces salieron mal. Entonces cogió la cesta y la tiró de un porrazo contra la pared, mandando al gato a hacer puñetas; y nos dijo que nos largáramos y la dejáramos en