Eso me hizo dar escalofríos. Y estuve a punto de decidir rezar, a ver si podía intentar dejar de ser la clase de muchacho que era y ser mejor.
Así que me arrodillé. Pero las palabras no salían. ¿Por qué no salían? No servía de nada intentar ocultárselo a Él. Ni a mí tampoco. Sabía muy bien por qué no salían.
Era porque mi corazón no estaba bien; era porque yo no andaba derecho; era porque estaba jugando a dos barajas. Estaba fingiendo que renunciava al pecado, pero muy dentro de mí me aferraba al más grande de todos.
Estaba intentando que mi boca dijera que haría lo correcto y lo honrado, y que iría a escribirle al dueño de aquel nigger para decirle dónde estaba; pero muy en el fondo de mí sabía que era una mentira, y Él lo sabía.
No se puede rezar una mentira; eso lo descubrí.
Así que estaba lleno de problemas, tan lleno como podía estar; y no sabía qué hacer. Por fin se me ocurrió una idea; y digo, voy a escribir la carta, y luego a ver si puedo rezar. Pues bien, fue asombroso, cómo me sentí ligero como una pluma de golpe y con todos mis problemas desaparecidos. Así que cogí un trozo de papel y un lápiz, todo contento y emocionado, y me senté y escribí:
Señorita Watson, su negro prófugo Jim está aquí a dos millas más abajo de Pikesville, y el señor Phelps lo tiene y lo entregará por la recompensa si usted avisa.
Me sentía bien y completamente lavado de pecado por primera vez en mi vida, y sabía que ahora podía rezar. Pero no lo hice enseguida, sino que dejé el papel y me quedé allí sentado pensando—pensando en lo bueno que era que todo hubiera pasado así, y en lo cerca que había estado de perderme y de ir al infierno. Y seguí pensando.