No sabía muy bien qué hacer, pero entonces se me ocurrió. Escardé entre las viejas herramientas, conseguí un pico y se lo di, y él lo cogió y se puso a trabajar, sin decir una sola palabra.
Él siempre fue así de meticuloso. Íntegro hasta la médula.
Así que entonces conseguí una pala, y luego picamos y paleamos, por turno, y pusimos las plumas a volar. Le dimos duro como a media hora, que era lo máximo que podíamos aguantar en pie; pero teníamos un buen cacho de hoyo para mostrar por ello. Cuando subí miré por la ventana y vi a Tom haciendo su máximo esfuerzo con el pararrayos, pero no pudo lograrlo, tenía las manos muy adoloridas. Al fin dice:
“No sirve de nada, no se puede hacer.
¿Qué se supone que debo hacer, según tú?
¿No se te ocurre ninguna manera?”
—Sí —digo yo—, pero creo que no es lo reglamentario. Sube por la escalera y haz como si fueras un pararrayos.
Así que lo hizo.
Al día siguiente Tom robó una cuchara de estaño y un candelabro de latón de la casa, para hacerle unas plumas a Jim con ellos, y seis velas de sebo; y yo me anduve rondando por las Cabañas de los negros a la caza de una oportunidad, y robé tres platos de estaño.
Tom dice que no era bastante; pero yo dije que nadie iría a ver los platos que Jim tirase, porque caerían en el hinojo de perro y los estramonios debajo del hueco de la ventana—luego podríamos acarrearlos de vuelta y él podría usarlos otra vez.
Así que Tom se quedó satisfecho. Entonces dice: