—Tom, tenemos que guardar silencio. Ya lo sabes. Ese demonio indio no tardaría más en ahogarnos que a un par de gatos, si llegamos a pitar sobre esto y no lo cuelgan. Mira, Tom, hagamos y jurémonos el uno al otro —eso es lo que tenemos que hacer—, juremos guardar silencio.
“Estoy de acuerdo. Es lo mejor. ¿Podrían simplemente darse la mano y jurar que nosotros—”
“Ay, no, eso no serviría para esto. Eso es bastante bueno para chusmas insignificantes y corrientes—sobre todo con las chiquillas, porque al final te traicionan y lo cuentan todo si se pillan un cabreo—, pero tendría que haber algo escrito sobre algo tan gordo como esto. Y sangre”.
Todo el ser de Tom aplaudió esta idea. Era profunda, sombría y espantosa; la hora, las circunstancias y el entorno concordaban perfectamente con ella.
Recogió una tablilla de pino limpia que yacía a la luz de la luna, sacó del bolsillo un pequeño fragmento de «almagre», orientó la luz lunar hacia su trabajo y trazó penosamente estas líneas, recalcando cada trazo descendente lento al apretar la lengua entre los dientes y aflojando la presión en los trazos ascendentes.
«Huck Finn y Tom Sawyer juran que mantendrán la boca cerrada sobre Esto y Desean que Ojalá Caigan muertos en Sus Pistas si Alguna vez Cuentan y Se pudren».
Huckleberry estaba lleno de admiración por la facilidad de Tom para escribir y por la sublimidad de su lenguaje. De inmediato se quitó un alfiler de la solapa y se iba a pinchar la carne, pero Tom dijo:
“¡Espera! No hagas eso. El alfiler es de latón. Podría tener verdín”.
“¿Qué es el verdín?”
—Es veneno. Eso es lo que es. Trágate un poco nada más y ya verás.