conciencia de Tom se había las arreglado para llevarlo a casa del abogado por la noche y arrancarle un relato terrible a unos labios que habían sido sellados con los más sombríos y temibles juramentos, la fe de Huck en el género humano estaba casi por completo aniquilada.
El agradecimiento diario de Muff Potter hizo que Tom se alegrara de haber hablado; pero todas las noches deseaba haberse mordido la lengua.
La mitad del tiempo, Tom temía que Injun Joe nunca fuera capturado; la otra mitad, temía que lo fuera. Se sentía seguro de que jamás volvería a respirar con tranquilidad hasta que ese hombre estuviera muerto y él hubiera visto el cadáver.
Se habían ofrecido recompensas, se había peinado el país, pero no se encontró al indio Joe. Uno de esos prodigios omniscientes e imponentes, un detective, vino desde San Luis, husmeó por allí, meneó la cabeza, puso cara de sabihondo y cosechó ese tipo de éxito rotundo que los miembros de ese gremio suelen alcanzar. Es decir, «encontró una pista». Pero no se puede ahorcar una «pista» por asesinato, y así, una vez que aquel detective hubo terminado y se marchó a su casa, Tom se sentía tan inseguro como antes.
Los lentos días transcurrieron, y cada uno dejó tras de sí un peso de aprensión ligeramente más leve.