—¿De verdad que lo hacen? —Había algo en el tono que inquietaba a Tom.
—Sí, señora. Es decir, creo que sí.
¿De verdad?
—Sí, señora.
La anciana se inclinó, mientras Tom observaba, con un interés acentuado por la ansiedad. Demasiado tarde adivinó sus «intenciones». El mango de la delatora cucharilla era visible bajo el faldón de la cama. La tía Polly la tomó y la levantó. Tom hizo una mueca y bajó los ojos. La tía Polly lo levantó por el asa de costumbre —la oreja— y le dio un buen golpe en la cabeza con el dedal.
“Ahora bien, señor, ¿por qué quiso tratar así a esa pobre bestia muda?”
—Lo hice por compasión hacia él, porque no tenía tía.
«¡No tenía ninguna tía!, pedazo de alcornoque. ¿Qué tiene eso que ver?»
“Montones. ¡Porque si hubiera tenido una, ella misma lo habría quemado vivo! ¡Le habría achicharrado las entrañas sin más compasión que si fuera un ser humano!”
La tía Polly sintió una repentina punzada de remordimiento. Esto presentaba el asunto bajo una nueva luz; lo que era crueldad para un gato podía ser crueldad para un muchacho también. Empezó a ablandarse; sintió lástima. Se le humedecieron un poco los ojos, puso la mano sobre la cabeza de Tom y dijo con suavidad:
—Lo hacía con la mejor intención, Tom. Y, Tom, de verdad te hizo bien.
Tom la miró al rostro con un brillo apenas perceptible que asomaba a través de su seriedad.