Así que Tom desenvainó el hilo de una de sus agujas, y cada muchacho se pinchó la yema del pulgar y exprimió una gota de sangre. Con el tiempo, tras muchos apretones, Tom se las arregló para firmar con sus iniciales, usando la yema del dedo meñique a modo de pluma. Luego le enseñó a Huckleberry cómo hacer una H y una F, y el juramento quedó completo. Enterraron la tejuela junto a la pared, con algunas sombrías ceremonias e incantaciones, y los grilletes que ataban sus lenguas se consideraron cerrados con llave y la llave arrojada lejos.
Una figura se deslizó sigilosamente por una brecha en el otro extremo del edificio en ruinas, en ese momento, pero ellos no la vieron.
—Tom —susurró Huckleberry—, ¿esto nos impide contar nada... para siempre?
—Claro que sí. Da igual lo que pase, tenemos que guardar silencio. Caeríamos muertos ahí mismo, ¿no te das cuenta?
«Sí, supongo que es así».
Continuaron susurrando por un rato. Al poco tiempo, un perro lanzó un aullido largo y lúgubre justo afuera, a menos de diez pies de ellos. Los muchachos se abrazaron de repente, en una agonía de terror.
—¿A cuál de los dos se refiere? —jadeó Huckleberry.
“No sé... mira por la rendija. ¡Rápido!”
“¡No tú, Tom!”
“¡No puedo—no puedo hacerlo, Huck!”
“Por favor, Tom. ¡Otra vez ahí!”
“¡Ay, señor, estoy agradecido!”, susurró Tom. “Conozco su voz. Es Bull Harbison”.