Enseguida se separaron para reunirse en un lugar solitario a la orilla del río, dos millas río arriba del pueblo, a la hora preferida: la medianoche. Había allí una pequeña balsa de troncos que planeaban capturar. Cada uno llevaría anzuelos y sedales, y cuantas provisiones pudiera robar de la manera más oscura y misteriosa, como correspondía a los forajidos. Y antes de que terminara la tarde, todos se las habían arreglado para disfrutar de la dulce gloria de difundir el hecho de que muy pronto el pueblo «iba a enterarse de algo». A todos los que recibieron esta vaga indirecta se les advirtió que «guardaran silencio y esperaran».
Alrededor de la medianoche, Tom llegó con un jamón cocido y algunas naderías, y se detuvo en una espesa maleza sobre un pequeño peñasco que dominaba el lugar de reunión.
Era una noche estrellada y muy tranquila. El caudaloso río yacía como un océano en reposo.
Tom escuchó un momento, pero ningún sonido alteraba la quietud. Luego dio un silbido bajo y claro. Le respondieron desde abajo del peñasco.
Tom silbó dos veces más; estas señales fueron respondidas de la misma manera. Entonces una voz cautelosa dijo:
—¿Quién vive?
“Tom Sawyer, el Vengador Negro de la Costa Española. Nombra a tus secuaces.”
«Huck Finn el de las Manos Rojas y Joe Harper el Terror de los Mares».
Tom había tomado estos títulos de sus lecturas favoritas.
—Está bien. Da la seña.