maestro se había acercado de puntillas por el salón y se había parado sobre ellos. Había contemplado una buena parte de la función antes de aportar su granito de variedad a la misma.
Cuando las clases terminaron al mediodía, Tom voló hacia Becky Thatcher y le susurró al oído:
«Ponte el bonete y haz como que te vas a casa; y cuando llegues a la esquina, despista al resto, baja por el callejón y vuelve. Yo iré por el otro lado y les haré la misma jugada».
Así que el uno se fue con un grupo de eruditos, y el otro con otro. Al poco rato los dos se encontraron al fondo del callejón, y cuando llegaron a la escuela la tuvieron toda para ellos solos. Luego se sentaron juntos, con una pizarra delante, y Tom le dio a Becky el lápiz y le sostuvo la mano, guiándosela, y así creó otra casa sorprendente. Cuando el interés por el arte comenzó a decaer, los dos se pusieron a hablar. Tom estaba nadando en la dicha. Dijo:
“¿Te gustan las ratas?”
“¡No! ¡Los odio!”
“Pues yo también, de los vivos. Pero digo de los muertos, para darles vueltas en la cabeza con una cuerda”.
“No, las ratas no me importan mucho, de todos modos. Lo que me gusta es el chicle”.
“¡Vaya que sí! Ojalá tuviera un poco ahora mismo”.
“¿De veras? Yo tengo un poco. Te dejaré que lo mastiques un rato, terrón, pero tienes que devolvérmelo”.
Eso era agradable, de modo que lo masticaron por turno y balancearon las piernas contra el banco en un exceso de contentamiento.