—Creo que no. Pero si fueras a Europa verías un montón de ellos saltando por ahí.
“¿Saltan?”
“¿Saltar? ¡Los cojones! ¡Ni hablar!”
—Bueno, ¿qué dijiste que hacían, para qué?
—Vaya, solo quería decir que los verías —saltando no, claro, ¿para qué iban a saltar?—, pero me refiero a que simplemente los verías..., desperdigados por ahí, ya sabes, de un modo general. Como aquel viejo jorobado de Ricardo.
“¿Richard? ¿Cuál es su apellido?”
“No tenía ningún otro nombre. Los reyes no tienen más que un nombre de pila”.
«¿No?»
“Pero no lo hacen.”
“Bueno, si a ellos les gusta, Tom, está bien; pero yo no quiero ser un rey y tener solo un nombre de pila, como un negro. Pero dime, ¿dónde vas a cavar primero?”
“Bueno, no sé. ¿Y si atacamos aquel viejo árbol de rama seca en la colina del otro lado del arroyo Still-House?”
“Estoy de acuerdo.”
Así que cogieron un pico cojo y una pala, y se pusieron en marcha en su caminata de tres millas. Llegaron calientes y jadeantes, y se tiraron a la sombra de un olmo cercano para descansar y echar un cigarro.
—Me gusta esto —dijo Tom.