—Mira, Tom Sawyer, no estaríamos vivos ni dos días si eso llega a saberse. Tú bien lo sabes.
Tom se sentía más cómodo.
Tras una pausa:
—Huck, no habría forma de que nadie te hiciera hablar, ¿verdad?
“¿Hacer que hable? Vaya, si yo quisiera que ese demonio mestizo me ahogara, podrían hacerme hablar. No hay otra manera”.
—Bueno, pues así está bien, entonces. Supongo que estamos a salvo mientras no digamos nada. Pero volvamos a jurar de todos modos. Es más seguro.
“Estoy de acuerdo.”
Así volvieron a jurar con solemnidades temibles.
—¿De qué se habla por ahí, Huck? He oído un montón de cosas.
“¿Hablar? Bueno, es solo Muff Potter, Muff Potter, Muff Potter todo el tiempo. Me tiene en un sudor constante, de modo que dan ganas de esconderme en alguna parte”.
“Así es exactamente como andan por mi tierra. Creo que ya no tiene remedio. ¿No te da pena a veces?”
—Casi siempre—casi siempre. No sirve para nada; pero tampoco le ha hecho daño nunca a nadie. Solo pesca un poco, para sacar dinero y emborracharse—y vaga por ahí bastante; pero, Dios, todos hacemos eso—al menos la mayoría de nosotros—los predicadores y gente así. Pero es bueno a su manera—una vez me dio medio pescado, cuando no había bastante para dos; y muchas veces me ha apoyado cuando he tenido mala suerte.