En un lugar, lejos de la sección habitualmente recorrida por los turistas, se habían encontrado los nombres «Becky y Tom» trazados en la pared rocosa con humo de vela, y cerca de allí un trozo de cinta manchada de grasa. La señora Thatcher reconoció la cinta y lloró sobre ella. Dijo que era el último recuerdo que le quedaría jamás de su hijo; y que ningún otro memorial de ella podría llegar a ser tan precioso, porque este era el último que se había separado del cuerpo vivo antes de que llegara la espantosa muerte. Algunos decían que de vez en cuando, en la cueva, una lejana mota de luz brillaba, y entonces estallaba un grito glorioso y una veintena de hombres corrían en tropel por el pasadizo resonante, y entonces siempre le seguía una nauseabunda desilusión; los niños no estaban allí; era tan solo la luz de un buscador.
Tres horribles días y noches arrastraron sus tediosas horas, y el pueblo cayó en un estupor sin esperanza. Nadie tenía ánimos para nada. El descubrimiento casual, recién hecho, de que el dueño de la Taberna de la Templanza guardaba licor en su local, apenas agitó el pulso público, por tremendo que fuera el hecho. En un intervalo de lucidez, Huck condujo débilmente hacia el tema de las tabernas y finalmente preguntó —temiendo vagamente lo peor— si se había descubierto algo en la Taberna de la Templanza desde que él había enfermado.
—Sí —dijo la viuda.
Huck se incorporó de un salto en la cama, con los ojos desorbitados:
¿Qué? ¿Qué fue?
¡Licor!—y el lugar ha estado cerrado. Acuéstate, niña—¡qué susto me diste!