proponérselo —pues no estaba escuchando, pero conocía el terreno de sobra y el itinerario habitual del clérigo por él—, y cuando se intercalaba algún pequeño detalle nuevo, su oído lo detectaba y todo su ser lo rechazaba; consideraba que las adiciones eran deshonestas y bellacas. En medio de la oración, una mosca se había posado en el respaldo del banco de en frente y atormentaba su espíritu frotándose las manos con calma, abrazándose la cabeza con los brazos y puliéndosela con tanta fuerza que parecía estar a punto de separarse del cuerpo, dejando al descubierto el esbelto hilo del cuello; rascándose las alas con las patas traseras y alisándoselas contra el cuerpo como si fueran faldones de frac; cumpliendo con todo su arreglo personal con tanta tranquilidad como si supiera que estaba perfectamente a salvo. Y así era, en efecto; pues por mucho que a Tom le picaran las manos por atraparla, no se atrevía: creía que su alma sería destruida al instante si hacía semejante cosa mientras la oración continuaba. Pero con la frase final su mano empezó a arquearse y a deslizarse hacia delante; y en cuanto se pronunció el «Amén», la mosca fue prisionera de guerra. Su tía descubrió el acto y lo obligó a soltarla.
El ministro dio su texto y discurrió monótonamente a través de un argumento tan insulso que al poco rato muchas cabezas empezaron a cabecear, y sin embargo era un argumento que trataba de fuego y azufre sin límites y reducía a los elegidos predestinados a un grupo tan pequeño que apenas valía la pena salvar. Tom contó las páginas del sermón; después de la iglesia siempre sabía cuántas páginas había habido, pero rara vez sabía algo más acerca del discurso. Sin embargo, esta vez estuvo realmente interesado por un breve momento. El ministro pintó un cuadro grandioso y conmovedor de la reunión de las huestes del mundo en el milenio, cuando el león y el cordero yacieran juntos y un niño pequeño los guiara. Pero el dramatismo, la lección, la