—Pues hombre, ustedes dos estaban forcejeando, y él te dio un golpe con el cabecero de la cama y caíste redondo; y luego te levantaste, todo mareado y tambaleándote, por decirlo así, y le arrebataste el cuchillo y se lo clavaste, justo cuando él te daba otro golpe terrible—y aquí has estado, más muerto que un tronco hasta ahora.
—Oh, yo no sabía lo que estaba haciendo. Ojalá me muera en este mismo instante si lo sabía. Todo fue por culpa del whisky y de la emoción, supongo. Nunca en mi vida había usado un arma, Joe. Me he peleado, pero nunca con armas. Todos van a decir eso. ¡Joe, no lo digas! Di que no lo dirás, Joe; sé un buen muchacho. Siempre me caíste bien, Joe, y te defendí también. ¿No te acuerdas? No lo dirás, ¿verdad, Joe?
Y el pobre infeliz cayó de rodillas ante el impasible asesino, y juntó las manos en actitud de súplica.
“No, tú siempre has sido honrado conmigo, Muff Potter, y no voy a traicionarte. Venga, ahora, eso es lo más honrado que un hombre puede decir”.
“Oh, Joe, eres un ángel. Te bendeciré por esto el resto de mis días”. Y Potter se echó a llorar.
“Anda, ya basta de lloriqueos. Este no es momento para sollozos. Vete por aquel lado y yo iré por este. Anda, muévete, y no dejes huellas tras de ti”.
Potter echó a trotar, un trote que pronto se convirtió en carrera. El mestizo se quedó mirándole cómo se alejaba. Murmuró:
“Si está tan aturdido por el golpe y borracho de ron como parecía estarlo, no pensará en el cuchillo hasta que se haya alejado tanto que le dé miedo volver por él a un lugar así él solito... ¡gallina!”
Dos o tres minutos más tarde, el hombre asesinado, el cadáver envuelto en la manta, el ataúd sin tapa y la tumba abierta no recibían otra inspección que la de la luna. La quietud era absoluta de nuevo también.