amargos fueron aquellos que percibieron demasiado tarde que ellos mismos habían contribuido a este odiado esplendor al cambiarle billetes a Tom por la riqueza que había amasado vendiendo privilegios de whitewashing. Se despreciaban a sí mismos por haber sido los incautos de un astuto impostor, de una serpiente traicionera oculta en la hierba.
El premio le fue entregado a Tom con tanta efusión como el superintendente pudo fingir bajo las circunstancias; pero le faltaba algo de verdadero entusiasmo, pues el instinto del pobre muchacho le enseñaba que aquí había un misterio que tal vez no soportaba bien la luz; era sencillamente absurdo que este chico hubiera almacenado dos mil gavillas de sabiduría escritural en su propiedad—una docena pondría a prueba su capacidad, sin lugar a dudas.
Amy Lawrence estaba orgullosa y contenta, y trató de hacer que Tom lo notara en su rostro—pero él no quiso mirar.
Ella se extrañó; luego se sintió un tanto preocupada; a continuación, una vaga sospecha vino y se fue—volvió a venir; observó; una mirada furtiva le reveló mundos enteros—y entonces se le rompió el corazón, y estaba celosa, y enojada, y las lágrimas vinieron y odiaba a todo el mundo. A Tom más que a nadie (eso creía).
A Tom se lo presentaron al Juez; pero se le trabó la lengua, apenas le salía el aliento, el corazón le temblaba —en parte por la imponente grandeza del hombre, pero sobre todo porque era el padre de ella. Le habría gustado postrarse y adorarlo, de haber sido en la oscuridad. El juez le puso una mano en la cabeza a Tom, lo llamó muchachito excelente y le preguntó cómo se llamaba. El muchacho tartamudeó, jadeó y logró decirlo:
“Tom.”
“Oh, no, no Tomás, es que—”