“Ay, eso es bueno... te lo digo, Tom, estaba muerto de miedo; habría apostado lo que fuera a que era un perro callejero”.
El perro volvió a aullar.
A los chicos se les volvió a encoger el corazón.
«¡Dios mío! ¡Ese no es ningún Bull Harbison!», susurró Huckleberry. «¡Hazlo, Tom!».
Tom, temblando de miedo, cedió y puso el ojo en la rendija. Su susurro apenas era audible cuando dijo:
«¡Ay, Huck, es un perro callejero!»
“¡Rápido, Tom, rápido! ¿A quién se refiere?”
—Huck, debe de referirse a los dos; estamos aquí mismo, juntos.
“Ay, Tom, creo que ya nos llegó la hora. Creo que no hay duda de a dónde voy a ir a parar. He sido muy malo”.
—¡Mil rayos! Esto le pasa a uno por hacer novillos y hacer todo lo que le prohíben a uno. Podría haberme portado bien, como Sid, si lo hubiera intentado, pero no, claro que no lo hice. ¡Pero si alguna vez logro salir de esta, te apuesto a que me voy a hartar de escuelas dominicales! Y Tom comenzó a gemir un poco.
“¡Tú malaje!”, y Huckleberry empezó a sorberse los mocos también. “Maldita sea, Tom Sawyer, no eres más que un cacho de pan al lado de lo que soy yo. Ay, santísimo, santísimo, santísimo, ojalá tuviera yo solo la mitad de tu suerte”.
Tom se atragantó y susurró:
—¡Mira, Hucky, mira! ¡Tiene la espalda vuelta hacia nosotros!