“Sí. Al menos eso creo”.
“¿Dijo algo?”
“No creo que lo haya hecho. No lo sé.”
«¡Ajá! ¡Hablar de intentar curar las verrugas con agua de lluvia podrida, una manera tan maldita de tonto como esa! Vaya, eso no va a servir de nada. Tienes que ir tú solo, al medio del bosque, donde sepas que hay un tocón con agua de lluvia podrida, y justo a la medianoche te arrimas de espaldas al tocón y metes la mano de golpe y dices:
«Cebada, cebada, harina de maíz, Agua podrida, agua podrida, trágate estas verrugas»,
y luego vete rápido, once pasos, con los ojos cerrados, y después date la vuelta tres veces y camina a casa sin hablar con nadie. Porque si hablas, el hechizo se arruina.
—Pues eso parece una buena manera; pero esa no es la forma en que lo hizo Bob Tanner.
—No, señor, puede apostar a que no, porque es el muchacho con más verrugas de este pueblo; y no tendría ni una sola si hubiera sabido cómo usar el agua de la corrupción del roble. Yo me he quitado miles de verrugas de las manos de esa manera, Huck. Como juego tanto con ranas, siempre tengo una buena cantidad de verrugas. A veces me las quito con un frijol.
“Sí, lo de las alubias está bien. Ya lo he hecho”.
“¿Ah, sí? ¿Cuál es tu método?”
«Agarrás y partís el frijol, y te cortás la verruga para que salga un poco de sangre, y después le ponés la sangre a una mitad del frijol y agarrás y cavás