Tom se sentía feliz por su éxito, pues sabía que era el último viaje del barco en toda la noche. Al cabo de unos largos doce o quince minutos, las ruedas se detuvieron, y Tom se deslizó por la borda y nadó hacia la orilla en la penumbra, desembarcando a cincuenta yardas río abajo, fuera del alcance de posibles rezagados.
Voló por callejones poco frecuentados y al poco rato se encontró ante la cerca trasera de su tía. Trepó, se acercó al «ala» de la casa y miró por la ventana de la sala de estar, pues allí había una luz encendida.
Allí estaban la tía Polly, Sid, Mary y la madre de Joe Harper, agrupadas y conversando. Estaban junto a la cama, y la cama quedaba entre ellas y la puerta.
Tom fue hasta la puerta y empezó a levantar el picaporte con suavidad; luego empujó despacio y la puerta cedió una rendija; siguió empujando con cautela, temblando cada vez que crepitaba, hasta que juzgó que podría colarse de rodillas; así que metió la cabeza y comenzó con cautela.
—¿Por qué se apaga tanto la vela? —dijo la tía Polly. Tom se apresuró.
—Vaya, creo que esa puerta está abierta. Vaya, claro que sí. No se acaban las cosas extrañas ahora. Anda, vete a cerrarla, Sid.
Tom desapareció debajo de la cama justo a tiempo. Se quedó allí tumbado y «respiró» un rato, y luego se arrastró hasta donde casi podía tocar el pie de su tía.
—Pero como te iba diciendo —dijo la tía Polly—, no era malo, por decirlo así; solo travieso. Solo un poco atolondrado y descuidado, ya sabes. No tenía más juicio que un potro. Nunca quiso hacer daño, y era el muchacho de mejor corazón que ha existido jamás —y rompió a llorar.