entonación peculiar que estaba totalmente ausente los días de semana. Comenzó de esta manera:
—Ahora, niños, quiero que se sienten lo más rectos y arreglados que puedan y me presten toda su atención por uno o dos minutos. Así, eso es. Así es como deben portarse los buenos niños y niñas. Veo a una niñita que está mirando por la ventana; temo que piense que estoy ahí afuera en alguna parte, tal vez en lo alto de uno de los árboles dándole un discurso a los pajaritos. [Risita de aprobación.] Quiero decirles lo bien que me hace sentir ver tantas caritas alegres y limpias reunidas en un lugar como este, aprendiendo a obrar bien y a ser buenos. Y así sucesivamente. No es necesario transcribir el resto de la alocución. Seguía un patrón invariable, por lo que nos resulta a todos familiar.
El último tercio del discurso se vio arruinado por la reanudación de las peleas y otras distracciones entre algunos de los chicos malos, y por inquietudes y susurros que se extendieron por todas partes, llegando incluso a las bases de rocas aisladas e incorruptibles como Sid y Mary.
Pero ahora cesó de pronto todo sonido, con el apagamiento de la voz del señor Walters, y el final del discurso fue recibido con un estallido de silenciosa gratitud.
Una buena parte de los susurros se había debido a un acontecimiento más o menos raro: la entrada de unos visitantes: el abogado Thatcher, acompañado por un hombre muy anciano y endeble; un caballero distinguido, corpulento y de mediana edad, con el cabello entrecano; y una dama digna que indudablemente era la esposa de este último. La dama llevaba a un niño de la mano. Tom había estado inquieto y lleno de zozobras y lamentos; agobiado también por los remordimientos: no podía sostener la mirada de Amy Lawrence, no podía soportar su mirada amorosa. Pero cuando vio a esta pequeña recién llegada, su alma se encendió de dicha en un instante. Al momento siguiente estaba