cementerio.
«¡Mira! ¡Allí!» susurró Tom. «¿Qué es?»
“Es fuego del diablo. Oh, Tom, esto es terrible”.
Unas figuras vagas se acercaron a través de la penumbra, agitando un farol de hojalata a la antigua que salpicaba el suelo con innumerables destellos diminutos de luz.
Al poco tiempo, Huckleberry susurró con un estremecimiento:
—Son los diablos, de veras. ¡Tres! ¡Dios mío, Tom, estamos perdidos! ¿Sabes rezar?
“Lo intentaré, pero no tengas miedo. No van a hacernos daño. «Ahora que me acuesto a dormir, yo...»”
“¡Chist!”
—¿Qué es, Huck?
“¡Son humanos! Uno de ellos lo es, al menos. Uno de ellos es la voz del viejo Muff Potter”.
“No—no es verdad, ¿verdad?”
“A que lo adivino. No te muevas ni te desplaces. No es lo bastante avispado como para fijarse en nosotros. Borracho, como de costumbre, probablemente... ¡maldito viejo golfo!”
“Está bien, me estaré quieto. Ahora están atascados. No lo encuentran. Ahí vienen otra vez. Ahora están tibios. Fríos otra vez. ¡Calientes otra vez. Ardiendo! Esta vez apuntan bien. Oye, Huck, reconozco otra de esas voces; es el indio Joe”.