«luciéndose» con todas sus fuerzas —dando manotazos a los chicos, tirando del pelo, haciendo muecas—; en una palabra, empleando cuantas artimañas parecían propicias para fascinar a una niña y ganarse sus aplausos. Su exaltación solo tenía un punto negro: el recuerdo de su humillación en el jardín de este ángel; y aquel escrito en la arena se estaba borrando rápidamente bajo las olas de felicidad que lo inundaban ahora.
A los visitantes se les concedió el puesto de honor más encumbrado, y tan pronto como el discurso del señor Walters hubo terminado, se los presentó a la escuela. El hombre de mediana edad resultó ser un personaje prodigioso —nada menos que el juez del condado—, con mucho la creación más augusta que estos niños jamás hubieran contemplado—, y se preguntaban de qué clase de material estaría hecho—, y medio deseaban oírle rugir, y medio temían que pudiera hacerlo también. Era de Constantinopla, a doce millas de distancia—, de modo que había viajado, y visto el mundo—, estos mismos ojos habían contemplado el palacio de justicia del condado—, del que se decía que tenía un tejado de hojalata. El asombro que estas reflexiones inspiraban se manifestaba en el silencio impresionante y las filas de ojos desorbitados. Este era el gran juez Thatcher, hermano de su propio abogado. Jeff Thatcher se adelantó de inmediato para codearse con el gran hombre y ser envidiado por la escuela. Habría sido música para su alma escuchar los murmullos:
—¡Míralo, Jim! Va a subir allá. Oye, ¡mira! Le va a dar la mano... ¡le está dando la mano! ¡Caramba, no desearías ser tú Jeff?
El Sr. Walters se puso a «lucirse» con toda clase de ajetreos y actividades oficiales, dando órdenes, emitiendo fallos, repartiendo instrucciones aquí, allá y en todas partes donde pudo encontrar un blanco. El bibliotecario se «lució» —corriendo de aquí para allá con los brazos llenos de libros y armando gran parte de ese alboroto y barullo de los que se delega la autoridad de insecto—. Las jóvenes maestras se «lucieron»